Tiéndete en el pasto conmigo, desembaraza tu garganta,
no son palabras, ni música, ni versos lo que preciso,
ni hábitos, ni discursos ni aun los mejores,
sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.
Walt Whitman. Hojas de hierba.
sábado, 4 de junio de 2011
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Mi corazón se mustia en silencio, y no sé decir por qué. Son cosas pequeñitas que nunca pide, ni entiende, ni recuerda.
