¿Qué hacer cuando la nostalgia huele tan bien?: noviembre 2011

viernes, 25 de noviembre de 2011

Pájaros perdidos.

Mi corazón se mustia en silencio, y no sé decir por qué. Son cosas pequeñitas que nunca pide, ni entiende, ni recuerda.

La vida hace muchos de uno; la muerte, uno de muchos. La relijión será una cuando mueran los nombres de Dios.

La vida se nos da, y la merecemos dándola.

Lo Único parece informe en la oscuridad, multiforme en la luz.

La alabanza me avergüenza, porque la mendigo en secreto.

No podemos aceptar como verdad que el amor sea alguna vez menos.

Sean éstas mis últimas palabras: Confio en tu amor.

Rabindranath Tagore.

Ya me iba.

Ya me iba, y ella no se decidía a hablarme; pero yo sentía, en su vago estremecerse, que sus brazos ansiosos quisieran decir: "¡No, todavía no!"

Muchas veces he oído sus gritos en el roce de sus manos, aunque ellas no supieran lo que decían; he sentido el tartamudeo de sus brazos, que de no hablar así, hubieran colgado a mi cuello la guirnalda de la juventud.

Sus leves jestos vuelven a mi memoria, a favor de las secretas horas calladas, como chiquillos traviesos que, jugando, me cuentan las cosas que ella me había tenido guardadas.

La fujitiva. Rabindranath Tagore.

Junichiro Tanizaki.

-No puede evitar la tristeza, claro está, pero ¿no ve que va a ponerse enferma si sigue llorando así?

-¿Qué te gustaría hacer?
-Me da igual, de veras. Si tú vas, yo iré también.

Y después de haber mirado por última vez el perfil de ella, enmarcado en la ventanilla de la portezuela, se perdió otra vez entre la multitud.

-¿Lo ves? Da lo mismo que sea primavera u otra estación. Si algo malo nos ocurre mientras los cerezos están en flor, nos deshacemos en lágrimas al ver los cerezos en flor.

-¿Has encontrado a alguien que te quiera, tú también?